Сила памяти

Настроение неумолимо падало. Не хотелось ничего.

Автобус мчался вперёд, и вдали вырастало массивное здание, окружённое военной техникой. Скромное, но величественное — оно хранило в себе груз истории. Нацеленные в небо орудия танков казались немым предостережением, а само здание, возвышаясь за ними, будто находилось под их защитой.

Началась неспешная высадка. Внутри музея Дима по‑прежнему ощущал себя отстранённо. Всё казалось однообразным и безликим: знакомая форма, опознавательные знаки, оружие… Экскурсовод монотонно вёл группу по залам, погружая в пучину дат и фактов.

И вдруг взгляд зацепился за фотографию. Портрет солдата — молодого, с юношеской гордостью во взгляде. Но в этих глазах было что‑то особенное — пронзительное, живое. Под фото — лаконичная надпись: «1924–1943. Рядовой». Дима сразу понял — дата жизни. А на снимке — совсем ещё мальчишка.

Переведя взгляд, он увидел другой портрет. Мужчина постарше. В его облике чувствовалась зрелость и суровость, но взгляд остался тем же — глубоким и ясным. Дима переводил взгляд с одного лица на другое, пытаясь разгадать их истории. Простые люди, ставшие героями. Вчера — пахари, сегодня — солдаты, отдавшие жизнь за Родину.

Но самое поразительное — в их глазах не было укора или осуждения. Только открытость и тишина. Будто они смотрели в самую душу, молча передавая: «Помни».

Письма, фотографии, ордена и медали лежали рядом с портретами. А их глаза не отпускали.

Сердце Димы сжалось. Ему казалось, что все они смотрят на него одновременно, призывая не забывать.

Он потерял счёт времени, заворожённо глядя на эти лица. Одноклассники давно ушли вперёд, а он всё стоял, словно прикованный к прошлому.

Внезапно — холодное, леденящее прикосновение к руке. Дима вздрогнул и обернулся.

Перед ним стоял тот самый молодой солдат с фотографии. Его глаза смотрели прямо в душу — те же суровые, пронзительные. Хватка была крепкая, солдатская. И голос — хриплый, низкий — прорезал тишину:

— Помни, Дима… Помни нас. Где есть память — там нет смерти. Не забывай, за что мы сражались. За землю, по которой ты теперь ходишь свободно. Мы пролили свою кровь за мир.

Дима замер, не зная, что сказать. Внутри бушевал вихрь — страх, изумление, трепет. Он собрался с духом и прошептал:

— Так точно.

На суровом лице солдата промелькнула мягкая улыбка. Он кивнул и пожал руку:

— Спасибо…

В тот же миг его рука исчезла. На фотографии вновь было неподвижное лицо.

Дима стоял в смятении. Что это было? Видение? Воображение? Но в сердце уже зрело нечто важное. Он выпрямился, посмотрел на портреты и, как на плацу, отдал честь. В ответ — только тишина.

Но, уходя, он уловил: один из солдат едва заметно подмигнул. Или показалось?

И всё же — Дима знал. Они видели его. И запомнили.

Элина Жмакина, воспитанница объединения «Юный журналист» Краснояружского Центра дополнительного образования